Fuck you. You don´t break my smiles

Ya me canse, estoy harta . . . hasta la madre.
Todos los días me despierta el mismo olor a lluvia y duermo con la emanación a carne-oxidada que emerge por mis poros. Ya no aguanto las noches largas y aburridas sin luna fisgoneando en mi ventana . . . ¿Quién me observa ahora? . . . ¿A quien, más interesante, e de observar yo?
Ya me canse del sabor amargo de las cervezas en mi boca oxidada y de la tos que no me deja fumar.
Estoy harta del pinche metro lleno de gente y de la gente que se cree redentora de mi mundito. De un tal Octavio, que no entiende que no es indispensable y que me vale un bledo su pinchurrienta vida artística y sexual. No necesito consejos (no hoy) ni salvadores.
¡¡Que me lleve el diablo y todos sus compinches a sus aposentos!! . . . pero en estos días no soy escuchada.
Sólo por eso, ahora todo será una caricatura y yo me creeré una mariposa.

Karla se siente mariposa.

Aún con la luz apagada de la Luna sin Venus, las malas despedidas y futuras dolencias, aún sin SMSs, a pesar de que nada sea cierto y aún cuando en el radio suene la canción de la gasolina -que tanto me molesta-

Esta niña se creerá mariposa
-y estará revoloteando sin ataques espasmódicos-