Más fuerte que los claxons

Me lo encontré el sábado en la calle, ahí, afuerita del MUNAL.
Yo ni sabia que iba a estar ahí.
Martín Real se llama. Si no se hubiera subido al foro negro donde los poetas leen, ni caso le hubiera hecho.
Un wey cualquiera mala facha, barbudo vende libros, “equis”.
De chiquita mi papá me contaba cuentos, a veces los leía, a veces los inventaba. Yo creo que es por eso. Siempre me llaman las voces de los que están sacando del papel las letras.
Martín Real, un wey equis, poeta callejero, vende libros en el centro, con una obra maravillosa e inteligente, contemporánea eh igual de callejera que él y su bandita de Verso Destierro. Lector elocuente, pasional, aullador, perturbador, más aun que el tráfico de las calles. Un artista.
Epa, las maravillas que uno se encuentra en las calles del centro.

Baco.

Tambores y humo
Me acercan
Pero no vengo a salvarte.

Traigo carbon.
Traje más leños
qué bien me sienta
la desnudez
y este collar de colmillos
De perro.

Hierve ya el agua
en el caldero
pero no dices Help me.

Fuera brasier
fuera corchos
de tinto y blanco
arrimen copas, cuernos
o labios
la carne en su punto
prendan incienso
préndanse ojos
prendan los Rollings
Simpaty for the devil.

Martín Real.