Historia no oficial y no prudente.

Cuando se levanto de la cama y se detuvo. Cuando no pudo dar un paso más, no por una dolencia física, si no mental -emocional seria lo correcto- el día se volvió insensible, se vició demasiado.
El conflicto no venia de abajo, pero igual se miro los pies y al sentir la torpeza, la inseguridad que brotaba debajo de sus pies, junto a sus uñas rosas, no hubo mas remedio que poner cara de fuchi y bajar a la cocina a desayunar Zucaritas.
El sol dejo de brillar y su mini fin del mundo le callo encima. El primero de muchos días de oscuridad por fin llegaba. Ya eran las ocho de la mañana con cuarenta y tres minutos, aunque eso no importa mucho dadas las presentes circunstancias, lo escribo porque así sucede. Cuando menos te lo esperas el recuento de tus errores pasa delante de ti, debajo de tus pies, te inmoviliza y entonces el devenir lo supones fatal.
Así, ese lunes, la suma de toda esencia desastrosa se genero en forma de impericia en el punto diametralmente opuesto a sus tenis floreados y sucios. Justo ahí, en ese punto, en su cabeza sentía escapar toda fuerza, todo movimiento útil.

Yo casi nunca actuó de manera conciente. Yo actuó de manera impulsiva casi siempre. O en su defecto, demasiado reflexiva.
Con una sonrisa siempre, con ese aire de seguridad, pero nunca, así, digamos, prudente.
Prudente. Prudencia. Es una rara palabra que no me suena a nada más que a canción de los Beatles.

Para este entonces uno se da cuenta que no es mas que un personaje inventado y metido al cuentito que se va inventando (lo malo es que a mi ya ni me da por pegarle al tecladillo)
Cada una de las ideas se escapa cual puerta se cierra y cual imagen de prosperidad no alcanza más que para quedarse en casa un Lunes cualquiera.
El cuento que estoy escribiendo trata sobre la muchacha a la que la frustración le cayó como del cielo cae la caca de paloma. El cuento esté de la niña con tenis floreados, que desayuna Zucaritas y se pinta las uñas de los pies de color rosa mexicano continua el Lunes a las doce veintisiete de la noche, hora en la que se resigna y el gigante destino termina arrullándola en una de sus palmas.
Pero la muchacha debe mantener la calma, mostrarse sabía y ligera, porque ante cualquier movimiento, el enorme podría aplastarla como a una mosca…

¡Ya estoy hasta la madre! … pero hoy, de nuevo el gigante comienza a impacientarse.